.

Sous l’Ancien Régime, la commune de Toulouse publiait ce que l’on a maintenant l’habitude d’appeler des "Annales", pour immortaliser les actions les plus remarquables de l’administration de l’année passée. Mais, quand on consulte ces manuscrits, on s’aperçoit que les titres originels de ces chroniques annuelles utilisent plutôt le terme "Histoires". On les embellissait aussi avec des enluminures où les archéologues peuvent faire quelquefois leur marché. Pour exemple, nous présentons ici l’illustration montrant une tour qui défendait l’ancien pont de la Daurade, rebâtie durant l’exercice 1437-1438. Image précieuse car, même si la pile qui la supportait existe encore, cette tour fut rasée en 1734. Malheureusement, beaucoup de ces enluminures ont été détruites lors d’un autodafé pendant la Révolution. On sait d’ailleurs qu’on perdit à cette occasion la représentation de l’écroulement du Pont Vieux en 1485, qui aurait pu constituer un témoignage exceptionnel sur cette structure mal connue.

Les textes mêmes de ces "Livres des Histoires" abondent évidemment d’indications utiles pour reconstituer Toulouse disparu. Il faut toutefois rester prudent. Ces bilans étaient rédigés par un administrateur dont on peut se douter qu’il avait été témoin d’une partie des évènements qu’il décrivait. Et pour le reste, il pouvait s’appuyer sur les procès-verbaux des délibérations des conseils municipaux. Mais la synthèse conduit parfois à des approximations. Les Annales nous apprennent, par exemple, que l’on construisit un nouveau pont, dit de Clary, en 1613. Jeté sur la Garonne entre l’île de Tounis et le quartier Saint-Cyprien, elles nous disent aussi qu’on acheta la maison du teinturier Guillaume Pinel que l’on démolit pour aménager l’entrée du pont. Démolie ? Pas si sûr, en tout cas pas tant que ça. Si l’historien se plonge dans les archives les plus précises dont il dispose, c’est-à-dire les devis de travaux, il comprendra alors que, si le rez-de-chaussée de la maison fut bien dégagé pour servir de passage, ses deux étages furent néanmoins laissés en place. L’archéologue pourra ainsi, au lieu d’indiquer faussement que la maison Pinel fut détruite en 1613, nous apprendre que l’on inventa, cette année-là à Toulouse, un nouveau concept architectural : la maison-pont.

Il suffira d'attendre assez longtemps… et nos objets quotidiens finiront dans un musée… et nos journées ordinaires seront analysées par des historiens. On peut imaginer, dans quelques centaines d'années, une unité de recherche universitaire baptisée « Archival Toto » (car l'humanité ne parlera alors qu'en anglais), chargée de documenter les étranges faits et gestes d'un certain petit groupe d'individus ayant parcouru la planète à la fin du 20e et au début du 21e siècle. Ils découvriront alors peut-être, dans les archives municipales de Toulouse, des images de cette tribu migratrice, nommée « Toto », animant une étrange cérémonie, appelée « concert », le soir du 30 mars 1999 à Toulouse. Et à partir d'une photographie, dont vous trouverez la reproduction dans une autre rubrique de ce numéro d'Arcanes, ils s'interrogeront probablement sur la signification cultuelle des éclairages ou tenteront de reconstituer des instruments de musique oubliés.

Si nous abandonnons le collectif Toto pour nous intéresser au singulier Total, ce grand groupe énergétique français a publié, dans les années 1970-1980, une revue intitulée « Caesarodunum ». Souvent sous-titrée « Total Archéologie », son fascicule de l'automne 1980, intitulé « Les 100 villes qui ont fait l'Occident », contient un article sur Toulouse par Pierre Salies et Georges Baccrabère. L'un de ses principaux intérêts était de dévoiler le dessin de substructions antiques découvertes en 1954, près de la chapelle Saint-Roch des Récollets, lors du creusement d'une tranchée dans la rue. Mieux encore que le croquis publié, nous pouvons vous présenter aujourd'hui le relevé original, maintenant conservé aux Archives municipales.

Toulouse possède quelques sites archéologiques et touristiques. Gérés pour la plupart par le musée Saint-Raymond, le plus connu est l’amphithéâtre romain de Purpan où des visites guidées sont organisées depuis des décennies. Quoi de plus normal, d’ailleurs, que de voir des touristes dans un édifice construit originellement pour le spectacle.
Nous aurions pu alors vous présenter le programme d’ouverture de 1996 que nous possédons dans nos papiers mais, celui-ci étant une photocopie assez simple, nous préférons vous montrer un document un peu plus attrayant.

Il s’agit d’une publicité concernant la grotte ariégeoise du Mas-d’Azil. Site préhistorique célèbre depuis la fin du XIXe siècle, elle fut aménagée touristiquement à la fin des années 1930 par Joseph Mandement. Notre affiche elle-même date de vers 1940, année où Mandement a commencé à utiliser la même illustration dans sa correspondance. Mais ne sommes-nous pas un peu loin de Toulouse ? Pas tant que ça…
Regardez la signature du dessin et vous lirez « B. Amable ».
C’est celle du peintre Amable Eugène Benoist de Saint-Ange qui fut le décorateur du théâtre du Capitole dans les années 1920. La ville de Toulouse l’a d’ailleurs honoré à ce titre en baptisant de son nom une nouvelle rue en 2004.

Oô. C’est ce que les visiteurs ont pu lire sur le cartel du bas-relief que nous présentons, quand il a intégré le musée de Toulouse en 1820. Car c’est dans les murs de l’église du village pyrénéen d’Oô qu’il avait été découvert. Drôle de nom qui se réfère à l’eau, puisque oô signifierait lac d’après les toponymistes. C’est d’ailleurs sur le territoire de cette commune que se trouve le lac d’Oô, l’un des sites les plus connus des Pyrénées.

Oh ! C’est ce qui a pu résulter d’une étude plus attentive de cette sculpture. Son sujet est effectivement surprenant : une femme nue avec un serpent qui, sortant de son sexe, vient s’allaiter à son sein. On a évidemment d’abord pensé à une divinité bizarre sortant du fond des âges, mais on a ensuite compris qu’il s’agissait probablement d’une production médiévale ou moderne. Dans ces communautés montagnardes qui n’avaient pas les moyens d’engager de véritables artistes, on pouvait alors s’improviser sculpteur ou peintre en toute naïveté. Mais pour raconter quelle histoire ? Une obscure légende locale ? Ou bien une péripétie trop grivoise de la relation d’Ève avec le Serpent qu’on aurait écarté du récit biblique ? Il serait, en effet, étonnant de retrouver l’histoire d’Oô dans la Bible.

Au bas Moyen Âge, la fabrication de verre était déjà bien standardisée et l’on pouvait retrouver les mêmes productions dans tout le sud de la France. Notamment de beaux récipients à parois très fines et translucides, ornés de filets bleus, dont plusieurs exemplaires ont été découverts à Toulouse. On rencontre aussi pourtant dans les fouilles de notre région des artéfacts de même type, mais cette fois-ci décorés de filets verts. Alors que s’est-il passé ?

Comme on peut le remarquer sur les fragments que nous avons photographiés, certains verriers médiévaux avaient du mal à obtenir une transparence parfaite et leur produit gardait une légère teinte verdâtre, pratiquement imperceptible tant que le verre restait fin. Mais dès qu’on l’épaississait, en posant des filets par exemple, la couleur verte se révélait franchement. Du coup, il devenait aléatoire de teinter en bleu une matière qui était déjà d’une autre coloration. Ces verriers abandonnèrent alors les décors bleus, économisant d’ailleurs ainsi l’achat du cobalt qui servait à les fabriquer. La contrepartie de cette mutation vers le vert sur verre étant des produits assurément moins attrayants.

Les archéologues se retrouvent régulièrement les pieds dans la boue à la moindre averse. Il ne peut en être autrement quand son métier est de faire des trous. Et même quand il ne pleut pas, à force de creuser on rencontre immanquablement un jour la nappe phréatique. Cela sonne généralement l’arrêt des travaux sauf pour des structures archéologiques particulières : les puits. Par fonction, ils baignent dans l’eau et il est alors impossible d’éviter le bain de boue si l’on veut les explorer jusqu’au fond. La photographie que nous présentons l’illustre parfaitement avec un puits antique fouillé, en 2017, par le service archéologique de Toulouse Métropole dans la commune de Cornebarrieu.

Pire encore, la boue séchée peut aussi poser problème. En effet, le sous-sol de Toulouse est formé par une roche particulière mise en place durant l’ère tertiaire : la molasse. Très tendre, elle peut facilement se transformer en boue, glisser et se reconstituer quasiment à l’identique en séchant, au point qu’il est difficile de s’apercevoir qu’elle a bougé. C’est un piège dont les archéologues toulousains se méfient, surtout lorsqu’ils fouillent au pied des collines qui entourent la ville. Quand ils y rencontrent une couche de molasse, ils se gardent bien de conclure hâtivement qu’ils sont en présence d’une strate géologique naturelle très ancienne. Ils creusent toujours un peu plus profondément pour vérifier s’il ne s’agit pas d’une coulée de boue molassique qui, dévalant des pentes, aurait recouvert des vestiges beaucoup plus récents.

Les siphons sauvent notre quotidien en empêchant la remontée des mauvaises odeurs par nos canalisations. Au Moyen Âge et à l’époque moderne, les toulousains n’en bénéficiaient pas, même dans les bâtiments les plus élaborés comme la tour des latrines de l’ancien monastère de la Daurade étudiée par les archéologues en 1993. Ainsi après chaque tir au but, des exhalaisons pouvaient jouer le match retour. Les mieux lotis étaient ceux qui pouvaient construire leurs toilettes au-dessus d’un cours d’eau, comme à l’Hôtel-Dieu Saint-Jacques le long de la Garonne.

Pourtant le principe du siphon était connu dès l’Antiquité. Au cours de la construction de l’école Lespinasse en 1866, dans le quartier Saint-Cyprien sur la rive gauche de la Garonne, on a démoli les vestiges d’une imposante et mystérieuse structure antique. On s’aperçut alors qu’elle contenait une canalisation verticale. Qu’en penser ? Elle était située sur le trajet de l’ancien aqueduc construit par les Romains pour alimenter la ville. Or on sait que lorsque ceux-ci devaient faire franchir un point bas à leurs aqueducs, comme une rivière, ils construisaient un réservoir en hauteur se déversant dans une conduite forcée. Le siphon ainsi créé permettait alors à l’eau de remonter une fois le point bas franchi. On imagine bien la mise en œuvre d’une telle solution à Toulouse où la ville antique occupait un point haut sur la rive droite de la Garonne.

Ainsi font les Romains.

Aujourd’hui cette expression évoquerait immanquablement le surendettement provoqué par l’abus des prêts à la consommation, la perte de sa maison, et la précarité de la vie à l’hôtel. Au filtre de la Renaissance toulousaine, le sens peut être tout différent : les liquidités accumulées par de riches marchands, une fortune que l’on peut multiplier en accordant des prêts à intérêt, et l’acquisition de riches demeures au centre de notre cité. C’est ainsi que Jean de Bernuy put faire construire au début du 16^e siècle l’hôtel particulier qui porte son nom, devenu par la suite collège des Jésuites et aujourd’hui lycée Pierre-de-Fermat. L’argent qu’il avait gagné grâce au commerce du pastel lui avait permis d’assumer la caution de la rançon de François I^er en 1525 et plus tard, en 1539, d’être l’un des principaux contributeurs d’un important prêt « consenti » par les Toulousains au roi de France.
L’image ci-contre représente la partie supérieure de la porte d’entrée de son hôtel que l’on peut encore admirer dans la rue Gambetta, telle qu’elle a été publiée en 1842. Si l’on est prêt à y regarder de plus près, la comparaison avec une illustration donnée par l’archéologue Alexandre Du Mège, dans les Mémoires de la Société archéologique du Midi de la France édités en 1837, montre des évolutions révélatrices de quelques restaurations.
Tout d’abord le médaillon central contient un mascaron d’Apollon alors qu’il montrait auparavant un monogramme du Christ. Au-dessus, le bandeau tenu par un ange porte manifestement une inscription alors que Du Mège semblait indiquer que celle-ci avait disparu. Actuellement on y lit très clairement la devise gravée SI DEVS PRO NOBIS, Si Dieu est avec nous, or cette sentence orne une autre porte de l’hôtel située dans une cour d’où on l’a manifestement prise comme modèle vers 1840. Enfin, les deux médaillons supérieurs portent des bustes alors que Du Mège les avait vus vides. Très bizarrement ces deux bustes dessinés ressemblent « presque » à ceux que l’on peut voir aujourd’hui : il faut néanmoins les intervertir et, de plus, retourner leur image en miroir pour enfin les faire correspondre à la réalité. L’humour est dans l’à-peu-près…

C’est la définition que l’on pourrait donner du lœss, formation géologique composée de particules charriées par le vent puis accumulées sur des épaisseurs de plusieurs mètres. On en trouve d’ailleurs autour de Toulouse dans les vallées de la Garonne et de l’Hers où ces dépôts se sont formés il y a environ 20 000 ans, pendant la dernière période glaciaire appelée Würm. Comme le champ d’étude de l’archéologie s’est élargi à l’histoire de l’environnement, ce sont non seulement les traces laissées par l’homme lui-même qui intéressent les archéologues, mais aussi tout ce qui a pu influer sur son existence : la faune sauvage, la végétation, le climat et la géologie.

C’est ainsi que le lœss a pu influencer, par deux fois et de façons opposées, la vie de nos ancêtres toulousains : tout d’abord au moment de sa formation, où un climat froid et un vent violent (l’ancêtre du vent d’autan ?) a été un frein à l’implantation des populations humaines du Paléolithique supérieur dont les vestiges sont effectivement très rares autour de Toulouse. Puis, bien plus tard, il a joué un nouveau rôle lorsque l’homme est devenu agriculteur et qu’il a remarqué que les sols formés sur le lœss sont très fertiles. C’est d’ailleurs sur l’un de ces terroirs que s’est implanté le plus important village néolithique de notre région à Villeneuve-Tolosane / Cugnaux aux V^e-IV^e millénaires avant notre ère.

Au sein de la Cellule Archéologie de Toulouse Métropole, Teddy Bos, archéologue et aussi géomorphologue, se charge actuellement de répertorier ces dépôts de « poussière de vent » comme le montre sa photographie prise lors d’une fouille à Saint-Jory, au nord de Toulouse.

La place du Pont-Neuf avait été dotée, au XVII^e siècle, de nombreuses sculptures soulignant son importance comme axe majeur de la ville au passage de la Garonne. Il n'en reste pratiquement rien. Une inscription en latin commémorant la venue de Louis XIV en 1659 est encore visible sur le côté méridional de la place mais, tout autour, de nombreux blocs de pierre, évidemment jadis ornés et par la suite impitoyablement effacés, ne montrent plus qu'une surface lisse. Attention : une plaque portant la traduction française de l'inscription latine ancienne n'est qu'un ajout datant de 1906.

Côté nord, on sait que la maison qui jouxtait le pont était particulièrement décorée mais la construction d'un large quai provoqua sa démolition en 1777. On en retira une statue de Christ, maintenant conservée au musée des Augustins avec une statue de la Vierge provenant de cette même place. De plus, une partie du décor fut jetée sans aucune considération dans les fondations du quai. En 1942, on en retrouva des vestiges en creusant une tranchée, notamment des blasons aux armes de Toulouse et des royaumes de France et de Navarre.

Enfin, un autre lot de sculptures fut transporté bien plus loin et utilisé en remploi sur le portail d'entrée de la rue de la Boule. Ce dernier ensemble était-il sauvé ? Pas tout à fait car on pensait déjà à le démolir dès 1824, ce à quoi s'opposa l'architecte de la ville, Jacques-Pascal Virebent. Mais après un long répit, on finit quand même par en détruire une partie en 1917, dont un buste de Louis XIV. Aujourd'hui, il n'en reste finalement qu'un bas-relief représentant des captifs enchaînés autour d'un écusson.

Cette voie d'eau, c'est le canal latéral à la Garonne, prolongement tardif du canal du Midi, dont les travaux commencèrent en 1838. Partant de Toulouse, il atteignit Montech dès 1844, puis Agen en 1849 et enfin Castets-en-Dorthe en Gironde en 1856. On imagine bien la quantité de tampons sur des actes administratifs pour programmer un tel chantier. Et puis tous ceux des oblitérations sur les courriers qui ont circulé. Mais, comme si cela ne suffisait pas, il y en a eu d'autres…

Au début de l'année 1841, alors qu'on creuse sur le territoire de la commune de Fenouillet, la nouvelle de la trouvaille d'antiquités en or par l'un des travailleurs du canal parvient à Guillaume-Gaspard Belhomme, membre de la Société archéologique du Midi, qui se charge alors de les récupérer. Tout d'abord l'ouvrier semble lui remettre une quantité de pièces correspondant au nombre, qui était connu, des découvertes. Mais il s'avère qu'il a fragmenté certains objets pour en carotter une partie. Heureusement, son subterfuge est démasqué, et il cède enfin la totalité du lot. On constate ainsi qu'il s'agit d'un ensemble de torques gaulois, dits à tampons. En effet un renflement participant au dispositif de fermeture, appelé tampon, se trouve à chaque extrémité de la tige annulaire de ces colliers rigides et ouverts.
Ces magnifiques artefacts, qui faillirent en partie être oblitérés au grand public, sont de nos jours exposés au Musée Saint-Raymond de Toulouse. Louons Belhomme d'être allé au tampon… euh, au carton.

Les amateurs de sculpture ancienne peuvent aujourd'hui avoir accès aux collections des musées toulousains sur le Net. Que ce soit pour le musée Saint-Raymond ou pour le musée des Augustins, de nombreuses œuvres antiques, médiévales ou modernes nous sont ainsi présentées grâce à des photographies et des fiches descriptives. Elles sont bien entendu identifiées par leur numéro d'inventaire, souvent accompagné d'un mystérieux préfixe « Ra ». Qui veut dire ? « Référence abrégée » ? « Recensement achevé » ? « Registre ancien » ? …

Depuis leur constitution pendant la Révolution, les musées de Toulouse ont imprimé des catalogues à différentes époques. Et les numéros d'inventaire ont pu évoluer au gré de ces publications, pour la plupart disponibles en ligne. En les parcourant, on s'apercevra que la numérotation Ra correspond au Catalogue des collections de sculpture et d'épigraphie du Musée de Toulouse, édité en 1912 par un certain Henri Rachou qui fut directeur du musée des Augustins.
Et voilà donc l'explication de ce « Ra », tiré d'un Rachou dont le « chou » a chu.

Il existe dans le fonds de l'éditeur Privat conservé aux archives municipales une série de planches photographiques (11Z 462) apparemment destinée à illustrer un article resté inédit d'Henri Graillot, intitulé Les personnages gallo-romains de Martres-Tolosane. Cette publication des bustes trouvés dans la villa romaine dite de Chiragan et conservés à Toulouse était annoncée dès 1897 et encore en 1903, puis tomba finalement dans les choux. Elle devait être insérée dans le deuxième tome, jamais paru, de l'Album des monuments & de l'art ancien du Midi de la France. Ce projet enterré est manifestement anté-Ra puisque les légendes de ces planches n'utilisent pas la nomenclature du catalogue de 1912, mais des numéros d'inventaire que l'on trouve aussi dans une publication de Léon Joulin de 1901.

A la fin du Moyen Âge et à l'époque moderne, on a utilisé des jetons métalliques que l'on retrouve souvent sur les sites toulousains de fouilles archéologiques, comme la place Saint-Étienne en 1986-1987, la Cité judiciaire et le Muséum d'histoire naturelle dans les années 2000, ou la rue des Trente-Six-Ponts en 2014. Récemment, le service archéologique de Toulouse Métropole a découvert un exemplaire imitant l'agnel, monnaie d'or des 14^e-15^e siècles, au château de Balma (déjà présenté dans un précédent numéro d'Arcanes). En alliage cuivreux de peu de valeur (laiton), ils servaient fréquemment de jetons de compte ; des villes, comme Nuremberg, s'étaient spécialisées dans leur production. Certains de ces jetons célébraient un évènement, par exemple la construction du Pont-Neuf de Toulouse. Ils se rapprochaient ainsi des médailles, objets de meilleure qualité artistique et en matériau plus noble (bronze, argent ou or), bien que la différence soit quelquefois ténue.

A l'occasion de la pose des premières pierres de l'écluse de l'embouchure à Toulouse le 17 novembre 1667, extrémité occidentale du canal Royal (du Midi) permettant la liaison avec la Garonne, on fabriqua des médailles commémoratives largement distribuées pour assurer la renommée de cet événement. Néanmoins quelques-unes furent privées de publicité puisqu'elles ont été jetées, le jour même, dans les fondations. L'écluse n'est plus visible : inutilisée depuis l’ouverture d’un canal latéral à la Garonne en 1856, elle a été remblayée et couverte par une route en 1978. Mais ces médailles seront peut-être dans l'avenir très utiles. Un archéologue pourra les retrouver, offrant une explication et une datation des vestiges qu'il aura sous les yeux. Elles sont aussi très intéressantes, car on y a gravé sur le revers, avec la date, une vue de la ville de Toulouse prise du nord, depuis le site de l'embouchure (l'avers montrant un portrait de Louis XIV). Et les images de notre cité au 17^e siècle ne sont pas si communes !

Le pouvoir des comtes toulousains dépassait, au Moyen Âge, largement les limites de la cité elle-même. Vers le sud, il s'étendait jusqu'au point appelé Pas de Labarre. Ce lieu-dit désigne un défilé où la rivière Ariège se fraye un passage, le pas, à travers un chaînon montagneux, la barre, à quatre kilomètres au nord de la ville de Foix.

Au XIII^e siècle, Raymond VII, comte de Toulouse, a revendiqué par deux fois que le comte de Foix, Roger-Bernard III en 1229 puis Roger IV en 1241, était son vassal jusqu'à cette limite. Plus au sud, le pays de Foix restait indépendant, ou sous l'influence des royautés et comtés espagnols. Et en 1263, la royauté française, qui avait pris en main le Toulousain, ne franchissait pas non plus cette frontière.

Pour marquer un emplacement aussi stratégique, on ne s'étonnera pas de la présence d'un ancien château, dont on peut encore voir les ruines. Longtemps abandonné, ce site est en pleine renaissance. Une association œuvre depuis peu pour sa valorisation et un circuit de balade a été créé. Des sondages et prospections archéologiques, ainsi que des recherches en archives, sont aussi en cours pour tenter d'éclaircir un peu plus son histoire.

Le sou. C’est la belle monnaie d’or, le solidus, qui servait d’étalon à la fin de l’Antiquité.
Le pire. C’est ce qu’il en advint plus tard, à l’époque mérovingienne, aux 6^e-7^e siècles de notre ère.

Tout d’abord, on produit alors préférentiellement, par économie, une fraction de cette monnaie : le tiers de sou ou trémissis. Ensuite, la qualité même de l’or utilisé se dégrade. Et surtout, la gravure est souvent négligée, montrant des figures et des légendes parfois incompréhensibles.
Ces monnaies portaient fréquemment le nom de la ville où elles étaient frappées. Le plus anciennement connu des exemplaires toulousains, légendés Tolosa, est mentionné en 1782 dans une lettre de l’abbé Bertrand au numismate Michelet d’Ennery, acquise récemment par les Archives municipales de Toulouse (1Z485) et déjà présentée dans Arcanes.

Un autre exemplaire se trouvait dans les mains du sculpteur François Lucas, avant de passer dans celles de l’avocat toulousain Fargues, du Tarnais Louis Médalle en 1829, puis de l’archéologue Alexandre Dumège et enfin du marquis de Castellane. On perd sa trace en 1840, mais Dumège nous en a laissé un dessin que nous présentons ici. Il témoigne de la difficulté qu’il a eue à déchiffrer cette monnaie, longtemps restée sans équivalent. Heureusement un trémissis analogue est récemment apparu et a permis de comprendre que ce qui avait été pris pour un personnage surmonté d’une auréole n’était probablement qu’une tête de profil aux cheveux hirsutes.

Autour de Toulouse, les terrasses de la Garonne et de ses affluents recèlent de l’outillage taillé par nos ancêtres du Paléolithique inférieur dans du quartzite, du quartz ou du silex. Les plus belles pièces sont des bifaces pour lesquels on a longtemps utilisé l’expression « coup-de-poing », maintenant désuète.

Ces artefacts péri-toulousains furent connus très tôt, notamment grâce au comte Victor d’Adhémar qui publia ses récoltes dans les vallées de la Sausse et de la Ceillone dès 1868, dans la Revue archéologique du Midi de la France. Récoltes qui furent déposées au muséum d’histoire naturelle de Toulouse et au musée de Saint-Germain-en-Laye.

Cette publicité incita d’autres collectionneurs à s’en procurer et favorisa leur dispersion. Celui dont nous présentons le cliché avait été découvert à Balma, comme en témoigne une inscription à l’encre, et a rejoint les collections du Petit Séminaire de Pamiers, dans l’Ariège.